La Garganta de Isadora. Una historia que pasó dentro de 10 años.

Datos pa situarse, pacerse una idea
Cerca de Los Molinos, en la sierra de Madrid, hay algunos lugares peculiares que nadie conoce. Bueno, casi nadie, porque yo sí. Y mis amigos, claro. En los años 80 hubo cierta tensión en los pueblos de la zona, se abrió un agrio debate de profundidad, sobre si debía explotarse turísticamente semejante joya (con el éxito garantizado), o que permaneciera tan oculta que ni siquiera hablen de ella en los libros de texto, ni venga señalada en cartografía alguna. En efecto, ningún mapa habla de ella, y sólo está señalizada en el mapa sentimental del alma serrana (en cursi, esto es dificilísimo de superar, ¿o no?)

Es la Garganta de Isadora. Un lugar mágico. Creado, al cincuenta por ciento, por la acción incansable y cíclica de la famosa Falla de Whittman (falla que va de Reus a Murcia pero que, inexplicablemente, pasa por Madrid), que no se cansa de empujar la tierra, y por la erosión de los Rápidos de Bananarama, que son una especie de castor típica de la sierra madrileña, como con cresta y con dientes subyacentes que usan para morder super rápido y de forma muy musical. Por el fondo de la Garganta de Isadora transcurre, brioso y pendenciero, el Río Lefa, blancuzco, de aluvión y espesas y espumosas aguas; es el río más caudaloso de Europa pero nadie lo sabe, porque se trata de un río tímido y muy celoso de su privacidad. La Garganta tiene mucha fauna autóctona y endémica, sin dejar por ello de ser de excéntrica y terriblemente ósea. Además de los Rápidos de Bananaramna están los Pus-Slurpers, unos simpáticos osos obesos que se vuelven locos cuando ven un grano de pus, también conocidos como espinilla de cabezal basculante. Así que si no eres un imberbe adolescente con granos purulentos, no tienes nada que temer.

Antecedentes históricos, como si dijéramos
Mich, Bonus, Buch y Wolffo son el cuarteto de jovenzuelos que va a adentrarse en la Garganta en la primavera del año 81, en busca de emociones fuertes.

Van bien pertrechados para una excursión de tres días de duración, con dos noches de saludable vivac y muchas historias que contar.

Una vez en el pueblo, se dan un garbeíllo para pasear el palmito y medio ligan con un par de bellezas locales, a las que invitan con gracia y cortesía madrileñas a unas mirindas. No dura mucho el tema, porque aparecen unos fornidos muchachos del pueblo, llamados genéricamente, Los Bernárdez, por ser éste un apellido local de rancio abolengo, que amenazan a nuestros héroes con freirlos a hostias; amanaza que éstos se toman en serio y dejan en el acto de cortejar a Celeste y Maria José, que así se llaman. Bonus, que es de natural conciliador, les dice a los Bernárdez que se pidan algo (craso error) y estos rudos muchachos se sientan con nuestros amigos y les explican, después de acabar con los botellines del bar y con gran parte del presupuesto de los pequeños burgueses madrileños, cuál es la mejor forma de abordar la peliaguda excursión. Mich y Buch sospechan que las indicaciones son falsas y malintencionadas. Bonus se niega a pensar de sí mismo que le han engañado, y Wolffo no piensa nada, porque olvidó cerrar el bote de leche condensada que se echó al bolsillo y tiene la mano y el bolsillo de su abrigo nuevo pringados de melaza. Deciden, no obstante, tener otra reunión en la cantina de la estación y preguntar allí a algún lugareño con cara de buena persona. Ven varios lugareños, pero casi todos son hoscos y buenas personas, lo que se dice buenas personas, no parece haber en ese pueblo. Se piden un vino del lugar. Se han pasado días y días de rebuscados preparativos, ambiciosos planes, suculentos menús y todo eso, pero a la hora de partir, de iniciar la excursión, han pillado tal merluza de vino que se quedan dormidos en los bancos del andén 1, arrullados por el ir y venir ocasional de los trenes. Cuando levantan, despertados por el furioso sol de la sierra, que es un sol con muy mala leche, tienen tal resaca que sólo tienen fuerzas para inventar una excursión medio verosímil que contar a sus respectivos padres.

38 años después
Mira cómo viene ese gracioso grupo: cuatro cincuentones vestidos en la planta de tiempo libre de El Corte Inglés, verde caza, pololos, sombrerito y todo, avanzan alegremente por el andén 1 de la Estación de Los Molinos. Son las 7 de la mañana y se disponen a cazar (sólo disparan fotos, pero una buena foto, en la sociedad de 2016, es mejor que una cabeza sobre la chimenea) un pus-slurper. Mich sigue siendo alto y bien parecido, pero parecen pesarle un tanto los hombros, lo que torna sus andares un tanto deshilachados. Buch ha ganado mucho en respetabilidad, y continúa teniendo una mata de pelo negro que es la envidia de todos, pero su caminar se ha hecho un poco demasiado zambo y eso le da un gracioso aspecto bamboleante al andar. Bonus sigue frecuentando el gimnasio y sigue siendo el tipo más difícil de tumbar que hay sobre la tierra. Sus andares son del tipo muelle en los talones, como los de un negro de Harlem. Por último, Wolffo ha adquirido, ya sin ambages, la tipología de un botijo, y al verle caminar todos tienen la sensación de que sería mejor, y menos penoso, que se dejase ir rodando.

Esta vez no hay alcohol. No hay intento de confraternización con las mozas del pueblo. Hay una terca determinación en la fila india que han compuesto, siguiendo el camino del sol naciente. Esta vez no hay bromas. No hay concurso de eructos. Hay camino por delante y una idea fija en los rostros nobles y bellos, que miran de frente al sol, de los cuatro excursionistas: ¿qué cojones hacemos aquí?

En efecto, a la media hora de caminata (la teoría dice que deben caminar unas diez horas) están hasta los mismos cojoncillos, por decir algo culto. Al llegar a un claro que ni a propósito para una paradinha, Buch abre el fuego.

- Tengo unas cervezas…- todos le miran con cara extraña: la cerveza no formaba parte del plan. Iban a ser buenos - Cuando dije que iba a mear –explica Buch- bueno, pillé un par de litronas, bueno, digamos que seis, vamos si no os parece mal…

A nadie le parece mal. A Wolffo le duelen los pies, a Bonus, la cabeza, Mich encuentra que andar es aburridísimo y Buch pasa de dar excusas. Wolffo saca un par de porrillos de marihuana que le ha preparado su sobrina, Bonus saca una especie de pastillas vigorizantes y Mich dos botellas de jerez y el alegre grupo se cepilla todo el conjunto en una mañana tan etílica como soleada.

Se pasan el día contando batallitas, recordando los tiempos en que eran fabulosos y pillándose la misma merluza de 38 años atrás. Se quedan dormidos, absolutamente borrachos en mitad del campo, y son despertados por los gritos de alarma de Buch, quien ha sido despertado por un lametón en los morros propinado por una bonita vaca parda y blanca con cencerro oxidado. El día siguiente es dramático. El cebollón no se cura con tanta facilidad en sus cuerpos ajados y… (la historia se repite)

Esto sucederá dentro de 10 años. Luego no me vengáis con que si no lo avisé.

Esta es la verdad.

La verdad

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Una versión de un tema en español, hombre. Este es de La Frontera y es la típica canción que me encanta. Pop poderoso, con una batería bien sincopada (aunque el redoble del principio me ha salido como el culo) un bajo marcapasos, y dos guitarras dando color al asunto, a las que sesuma una tercera, ruidosa, para el solo. Es una gozada para tocarlo y aquí lo dejo para que me lapides por atreverme.