Sábado

Un sábado.

El sábado viene, aparece glorioso y es un día de sonrisas y dichos: Sábado, sabadolvo, camisa nueva y un Volvo. Un buen Volvo, digo, en el túnel de lavado de la gasolinera. Hay que ver la de gente que lava el volvo los sábados. Un montón de gente en la calle y lo que más llama la atención es la cantidad de hombres con baguettes y periódicos bajo el brazo que pasean por la calle.

Más de cien sábados los que he dedicado a planchar la montaña de ropa que me hacía sombra en el ventanal de la cocina; más de doscientos los que me he hecho un brioso carreflús, o un princa o un alcampus y he vuelto a casa cargado de víveres y de memeces perfectamente inútiles: mira qué rallador de apios, alucina con este bonito cortapizzas circular, esta lámpara con radio incorporada es divina… Muchos sábados, simplemente, limpieza general. O comida en casa de Fulanito o Menganito. O, rara vez, en la de Zutanito. El sábado es día de siesta, de peli de antena 3 basada en hechos reales que uno no se cree ni de coña, no porque no pasen las cosas terribles, sino porque la vida no puede ser tan cursi. Cuando era joven, muy joven, los sábados eran mañanas de partido de fútbol, y las tardes de esos sábados, llenas de patéticos intentos de ligar.

Muchos sábados, también, viene gente a casa y esos son los más agotadores: ni siesta ni gaitas. Son divertidos, eso sí, pero no son tan relajados como los gloriosos sábados de ráscate el ombligo y patatas en el sofá.

Ay, sábado lento, con toda su tarde por delante sin nada que hacer, sin que aún se vislumbre el lunes en el horizonte, sin planes a la vista… Uno los disfruta hasta que, a las 8, empiezas a ponerte nervioso. ¿Era hoy? ¿Era hoy?

Y bajas corriendo al ordenador. Abres el iméil y buscas un mensaje del gran Wolffo. Ahí está. Era hoy… hacia las 11:30 o 12 de la noche. Miras el reloj: me da tiempo, me da tiempo, pero, por favor, no aparezcas con chándal. Un poquito de liturgia rocanrol, por favor.

El sábado 25, de nuevo, al filo de la media noche, como aquel peripatético Carrascal, Wolffo , el Ciclón de Valdemorillo vuelve a soplar en el bar Plaza Mayor (c/Cristo, 30, Villanueva de la Cañada), y allí os espero a todos los que queráis acercaros a pasar un buen rato con buena música. El Plaza Mayor es un sitio genuino, donde podéis cenar antes del rocanrol y podéis tomaros una copa o diez durante y después del singular acontecimiento.

Si quieres, escucha esto otra vez:

El ritmo del sol


Powered by Castpost

Bueno, a ver si soy capaz de explicarlo. Es una maqueta casera de un tema mío, no le busques más explicación. Es así de malo. Se trata de una dosis de rhythm and blues en estado puro que explica muchas de las cosas que sentí cuando decidí dejar Madrid y venirme a vivir al campo. Si la volviera a grabar hoy, seguramente le añadiría una armónica y le pediría a mi maestro Arturo que tocase como sólo el sabe la slide guitar. La grabación, por cierto es infame, pero es todo lo que fui capaz de hacer en casa con el ordenador y mis limitaciones como instrumentista. A ver si os gusta.