Frío (un relato sin gracia)

Al bueno del Wolffaryas empezó, de repente, a complicársele la existencia. Una existencia, por otra parte, ni demasiado brillante ni demasiado gris, pero con la certeza de los sobresaltos necesarios para no creerse demasiado poca cosa.

Lo malo de su vida era su incomprensión, y sus reflexiones eran una omnipresente nota a pie de página, tratando de encontrar explicaciones, siempre insuficientes y siempre farragosas, que al final se traducían en una concepción innecesariamente explícita de su caminar por este mundo tan a ratos repugnante.

No tenía la llave, pero le hacía ilusión creerse el hombre imposible y gustaba de perder sus ojos de mandarina en el cuarto de los huéspedes, a oscuras, sin encender la luz, para encontrar por sorpresa el destello cándido de la voz de su amiga, y arroparlo con sus labios. Besar la paz.

Pensamientos improbables y sueños magníficos se repartían al cincuenta por ciento el tiempo de su huida interior y vivía a ráfagas. Ráfagas de amargura barridas por vientos de sonrisa; "Ahí está la clave", le decía Minnie, su consejera maldita, "déjate llevar, no pienses en nada eterno, que no lo encontrarás; hoy estoy de buen humor y no quiero atormentarte, me gustaría que recogieras mis consejos, incluidos los datos enfermos, en tu despensa de dudas; querría verte sonreir".

Y animado por la contradicción, salía al encuentro de la vida, cada mañana, pensando en qué encontraría; poco importa lo que el mundo le depare, porque otra vez se busca en el cuarto de los huéspedes, pero ahora a pleno sol, y se da cuenta de que hay algo suave, muy suave y muy fuerte, en las maneras de su pausada amiga que a Wolffaryas le gustaría acariciar. Caricias de paz.

Ahora te diré algo que a Wolffaryas le gusta repetir. Es como su oración privada, un rito mágico que se repite una y otra vez en el centro geométrico de su alma, por mucho que alma y geometría parezcan tan opuestos. Dice así:

Me gusta gritarte en voz baja,

y ver que siempre me escuchas sola,

clavarte mis dudas en las sienes

y esperar de ti que no cantes nunca;

la música está en tu silencio

y, a veces, en la planta que crece vigorosa

dentro de ti, niña mimosa,

déjame que te cuente un cuento.

Será un cuento lento, glorioso,

lleno de sangre y de espinas rojas

(porque del dolor nace el cielo

y del cielo nacerán los besos

que querrán matarnos sin proponérselo),

y ya no te perderé de vista.

Mírame.

Búscame con ojos suaves.

Quizá me encuentres de cara a la pared,

piernas tersas, manos de madera,

sujetando la victoria con gesto firme

y soñando con decirte:

Buenas noches, rana.

Buenas noches, siempre.

(- Bueno, yo no entiendo del todo lo que quiere decir, pero creo que te busca. Ten cuidado. Al fin y al cabo, es un hombre y te echa de menos - se atreve a apuntar Minnie.)

(--------------------------Te echo de menos--------------------------)