Sólo estoy solo (La historia de Olegario Sencillo)

Sólo una líneas para explicarlo. A veces, sin que te guste, pero teniendo que asumirlo, uno está solo. Sólo no es lo mismo que abandonado, pero es estar solo. Hay trances que uno tiene que pasar en solitario. Pruebas que exigen lo mejor de uno, pero sólo de ese uno, sin ayudas. Soy de los que prefiero la compañía de otros, de algunos. Pero este abismo, me temo, he de cruzarlo solo. Como esta canción, que se canta sin compañeros, en terrible y hermosa soledad, de una vez y sin pedirle ayuda a nadie. Así debe ser.

BLACKBIRD

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Al fin me he atrevido con una de Paul McCartney. Pero es que le respeto tanto que casi me da miedo hacer una canción suya. Esta preciosidad que Paul dedicó a las entonces famosas runaways, las chicas, niñas, que se iban de casa siguiendo como bobas a bobos con el pelo largo y furgonetas Volkswagen ha sido versioneada por millones antes de que llegara yo para destrozarla. Saber tocarla bien (lo mío es una burda aproximación) es señal de que se sabe tocar la guitarra, entre entendidos, pero esas cosas, con el respeto que me merecen los entendidos y los que saben tocar bien la guitarra, me la sudan. Ahí me tienes, solo con mi guitarra azul y descalzo dando golpecitos con el pie a una lata de PepsiMax, cantando esta obra maestra que ilustra como pocas la soledad que siento a veces. Por esos días de soledad. Qué duros y qué hermosos son.

La historia de Olegario Sencillo

Olegario Sencillo es miembro de la orden de sí mismo. Trabaja como guardia de seguridad en el aparcamiento de una enorme empresa. Horas y horas en soledad en esa mísera y solitaria garita, moviendo los labios como si dijera buenos días mientras levanta una mano amistosa y la barrera para franquear el paso a los trabajadores y visitantes, cientos todos los días, de la empresa. Olegario trabaja solo, come un solitario sandwich con su latita de Aquarius, vuelve a casa solo en su vespa 75, tiene sexo a solas frente a la tele y acaba durmiendo solo: Olegario está solo.

Olegario sale hoy de trabajar un ratito más tarde. Ha llegado a las siete y cuarto, 45 minutos antes de que se vaya a casa, una señora elegantísima en un coche precioso, preguntando por uno de los directores; y es de esas veces que alguien le obliga a sacar la cabeza por la ventanilla del zulo a dar una explicación:

- Rodee el almacén, que es ese edificio grande, blanco, y detrás verá una especie de casita de madera pintada de gris: ésa es la oficina del señor Huevos. ¿Debo anunciar a alguien? – ha preguntado Olegario mostrando el interfono.

- Creo que no – ha dicho la señora -, creo que no debe anunciarme – y ha pisado el acelerador de su coche y se ha perdido por detrás del edificio del almacén con una sonrisa preciosa y cargada de intención.

Y Olegario, que ha visto cómo le sonreía una mujer importante, se ha quedado embobado el resto de la tarde, levantando la barrera a todo dios y la mano izquierda como si fuera la reina de dinamarca, saludadando sin saber a quién pero pensando que, así, todo el mundo se daría por saludado. Olegario ha salido un poco tarde, digo, porque fruto del embobamiento, no se ha dado cuenta de que eran las ocho y veinte. De todas formas no podría haber salido antes porque, una vez más, Memo López, el segurata que sustituye en la garita, se ha retrasado.

Cuando sale del zulo empieza a llover. Mierda. Se sube a su vespa 75 y el botoncito de arranque no va. Intenta arrancarla con el pedal pero nada, no hay manera. Pone el caballete y se agacha a mirar el motor en un gesto, él lo sabe bien, absolutamente inútil, pues nada sabe de ese enigma que es para él la automoción. El gesto sólo sirve si Memo le está mirando y con ese fin lo ejecuta. Después de lo que Olegario considera un tiempo prudencial, hace un gesto negativo con la cabeza y aparca la vespa en un rincón más o menos resguardado y se dispone a caminar hasta la parada del autobús. Es una caminata de un par de kilómetros y, de noche y bajo la lluvia, no es un paseo agradable, precisamente.

Camina por la carretera que lleva a la autovía y en su camino reconoce los coches de muchos trabajadores de la fábrica, pero ninguno hace ademán de detenerse. Olegario, además, sabe que sería un rato embarazoso. La lluvia arrecia y Olegario se ve obligado a caminar por el arcén, porque el borde de la carretera se está enfangando. Lo malo de caminar por el arcén es que estás más cerca de los coches, que zumban a tu lado y te salpican con ese agüilla grasienta de la carretera.

Se detiene el coche precioso de la presciosa mujer.

- ¿Va a la ciudad? – pregunta mientras la ventanilla baja.

- No, voy a Valdemorillo… - dice Olegario sabiendo que hay un ciento por ciento de posibilidades de quedarse ahí con cara de tonto.

- ¡Vamos, suba!

Y Olegario sube. La señorale sonríe. Es guapa, piensa Olegario. No de caerse de culo, pero es guapa, la tía. Muy elegante. La ropa que lleva puesta, calcula Olegario, debe costar lo mismo que su salario de un mes (falla, por supuesto). La falda que lleva, que es larga, se la ha acomodado para conducir y la rodilla derecha está al aire.

- ¿Vive usted en Valdemorillo, o por la zona? – pregunta Olegario

- Háblame de tú, por favor… No, no vivo por ahí, vivo en Madrid – mira a Olegario sonriendo - ¿de verdad te llamas Olegario?

- ¿Cómo lo sabe…?

- El señor Huevos amenazó con matarte por dejarme pasar…

Hablaron. La fábrica estaba situada, exactamente, a tomar por culillo de Valdemorillo, en la carretera de Valencia, en el otro extremo de la provincia de Madrid, así que, a esas horas, el paseo era de más de un par de horas. Hablaron, pues, y hablaron mucho. A veces, ella, que se llamaba Ápice de Soltura, apoyaba esa mano blanca y preciosa en su rodilla y Olegario miraba esos dedos largos y bonitos, con bonitos anillos, uñas pintadas de bonito granate y se imaginaba cosas cochinas, cosas que veía en la tele cuando por la noche tenía sexo consigo mismo.

Él se sentía increíblemente a gusto con esa señora que, seamos francos, era de esa clase de señora que normalmente, no reparaba en su presencia a no ser que tuviesen que llevar algo pesado al coche. Entonces, le sonreían… oiga, joven, usted que parece tan fuerte… ese tipo de cosas. El coche era caro, en eso no se equivocaba. Ni con su sueldo íntegro de 3 años lo pagaba.

Cuando llegaron a Valdemorillo, Olegario la invitó a una copa y ella accedió. Entró en su casa. Le dijo que tenía una casa muy acogedora y a los diez minutos estaban rodando en el sorprendido sofá, que no estaba acostumbrado a tener encima sexo con dos personas. Ápice le hizo muchas de las cosas que Olegario veía en la tele y que daban mucho más gustito que cuando él se lo hacía a sí mismo. Olegario, cuya cultura no era descollante, asumió el tópico con extrema facilidad:

- A la marquesa le gusta ser un zorrón en la cama ¿eh, guarra…?

- Como digas otra ordinariez así te quedas sin postre – dijo Ápice metiéndose un segundo después eso en ese sitio.

-.-

A la mañana siguiente, Olegario preparó lo que él consideraba un delicioso desayuno: huevos con tocino, pan frito, zumo de naranjas y melón y natillas caseras. Cuando volvía a la habitación con la bandeja, vió a Ápice vistiéndose. Se acercó a ella para besarla, pero ella rechazó todo acercamiento.

- Eh… tranquilo, ya me voy, no desayunaría eso ni después de pasarme un mes sin comer… ¡qué ordinariez, qué mal gusto, a estas horas, por favor…!

- ¿Te vas?

- Zumbando

- ¿Así…? ¿Lo de anoche… lo he soñado?

- Tú me hiciste un favor. Yo te hecho otro. Hasta aquí llega nuestra historia.

-.-

Olegario Sencillo es miembro de la orden de sí mismo. Trabaja como guardia de seguridad en… etc, etc.