No estaban muertas, sólo condenadas (sigue la historia de Filippo)

Vale. Filippo se ha quedado con un palmo de narices. Esto sucede antes de hacerse ingeniero de minas. Justo después de decirle a Little Susie que sólo son flores y ésta le contesta:

- Flores muertas, perdona.

Filippo se mete en uno de esos bares del rastro llenos de encanto y de salmonelosis y pide un trago. Así:

- Barman, ponme un casera cola

El barman no tiene casera cola, pero le pone una zarzaparrilla en las rocas y Filippo no ve que, a su espalda, Augusta se acerca a él.

- Para mí no están muertas… todavía

Filippo mira a Augusta sin saber que mira a Augusta, pues aún no sabe que se llama Augusta. Lo que sí sabe es que está mirando a una mujer que sabe muy bien dónde pisa.

- ¿Perdón?

- Que para mí – dice Augusta- no están muertas, sólo condenadas – como Filippo pone cara de nabo, Augusta aclara – Las flores. Me refiero a las flores.

Filippo mira a Augusta. Lleva vaqueros ajustados. Así le gusta a F. ver a las mujeres. Con vaqueros en los que, como mucho, se pueden meter en los bolsillos la puntita de los dedos. A él sin embargo le gusta meter la manaza entera en los suyos y, si ello fuera necesario, poder rascarse el tema. Bueno, lleva vaqueros ajustados, una camiseta rosa, gafas de sol, una sonrisa ignífuga y tiene nombre de mes veraniego.

(Nota del Editor: pero, Wolffo, hombre, ¿no habíamos quedado en que Filippo no sabía que Augusta se llamaba Augusta? Corrige eso, anda…

Nota del Autor: es verdad, coño, estoy en las nubes)

… gafas de sol, una sonrisa ignífuga y barbilla de aspecto inteligente.

- Te invito a un casera cola

- ¿Tiene que ser casera cola? Porque prefiero un revoltosa de limón

- Sea.

Y fue.

Así es como Wolffo conoció a la heredera del Reino. Aunque Wolffo siempre sospechó que el título de heredera se lo ponía por coquetería y que en realidad, ella era la que ostentaba (ya sé que no vale, pero, ¿verdad que es más bonito “hostentaba”?) la titularidad del reino.

Fueron amigos durante un tiempo prudencial, lo que viene a ser tres meses, luego se distanciaron, pero volvieron a juntarse como amigos durante otros seis mese, lo que hace un total de tres tiempos prudenciales. En estas estaban cuando Wolffo le dijo a Augusta:

- ¿No te parece que ya podemos dejar el tiempo prudencial y arriesgarnos al próximo paso?

- Un momento, que me hago pis –le dijo Augusta con la mano en el corazón. Y fue a ello, pero cuando salió de hacer pis, se acordaba perfectamente de la conversación que había dejado a medias y dijo

- Entonces, ¿nos hacemos amigos por un tiempo prolongado?

Y fueron amigos por un tiempo prolongado. Durante ese lapso, por fin, Augusta le dijo a Wolffo que se llamaba Augusta, lo que alegró sobremanera a Wolffo, porque ya no tenía que hablarla de oyes.

- Tienes nombre de mes veraniego – le dijo Wolffo cuando se enteró

- Ya, y tú cara de buena persona - le contestó Augusta.

Un día, que Wolffo había cocinado unas croquetas loquesobra, le preguntó a Augusta:

- Augusta, ¿por qué me dijiste lo de las flores condenadas?

Entonces pasó algo graciosísimo, pero no me acuerdo bien, así que no lo voy a contar, porque para cagal’la, como que no. Cuento otra cosa, mejor.

Augusta era amiga de un montón de gente encantadora: un okapi y de un ilustre profresor, que Wolffo supiera, y de una monstrua y de una tulipana, y de un cerillo y de un documentalista indocumentado y de una chica perdida… y de cantidad de gente, y a Wolffo le daba mogollón de gustito que tuviera ese batallón de amigos.

A Wolffo le gustaba, además, que (casi) siempre dijera lo que piensa, habiendo pensado, previamente, lo que iba a decir. Le gustaba, aunque a veces no coincidiera con ella, que lo dijera siempre de una manera tan inteligente.

Le gustaba, y le sigue gustando, que sea de esas personas que necesitan, como él mismo, 100 palabras para decir lo que otros dirían sólo con dos o tres, perdiéndose en disgresiones, chistes privados y alambiques mentales sencillamente maravillosos.

Le gustaba de ella casi todo, excepto el nombre de guerra, que wolffo no era capaz de tolerar.

Por si no está lo suficientemente claro, hablo de la Princesa del Guisante, una chica realmente vitamínica a la que llevo meses debiendo unas letras cariñosas. No conozco de nada a esta maravillosa mujer, pero me encanta. Hemos intercambiado emilios, algún sms cuando estuvimos a puntito de conocernos, y una conversación hablada por el Google Talk, pero tengo con ella, contigo, esa rara sensación que todos tenemos aquí con algunas personas, de ser profundamente amigos.

Es posible que luego nos conozcamos y nos caigamos fatal, pero algo me dice que tú transigirías, sin envidiarla, con mi absoluta genialidad, y que yo adoraría tus numerosos defectos y te demostraría que es posible una paella sin guisantes y quizá tú pudieras engañarme y hacerme comer queso sin que me diera cuenta. pero tendrías que camuflarlo mucho y créeme: no me gustaría que lo hicieras.

Querida Guisantilla, Guissanttéesse, Guiss, príncipa: te quiero.

Un beso gordo. Pero Gordo.

Esta va por ti.

Flores condenadas


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Llegan ellos, Los Pistones. Un grupo que debe su nombre a una mezcla de los reyes del punk de las dos orillas, los Pistols y los Ramones, pero que no se parece a ninguno de los dos. Un grupo genuinamente pop, deliciosamente pop, con un líder, Ricardo Chirinos, Richi, de esos demasiado atribulado como para digerir el éxito. Cuando les medio llegó, con el Pistolero, una de sus peores canciones, su genio se apagó. Esta canción es increíblemente buena, aunque interpretada por mí no lo parezca. Tiene una letra genial, un riff de guitarra brillantísimo y una melodía fantástica. Está dedicada, por supuesto, a la Princesa del Guisante, que fue quien me la trajo a la fresa, y que sospecho, adora tanto como yo, estas canciones de hombres desvalidos. Un beso, príncipa.