Una habitación (pensamientos)

Desde que el uso de razón me proporcionó las llaves de la posada que habito, hubo siempre una habitación, con derecho a cocina, disponible para los viajeros que, pasando su camino frente a mi puerta, decidieran ocuparla. Inquilinos he tenido ilustres, otros vulgares, otros queridos y otros indeseados, y también hubo los que, queriendo yo que lo fueran, no quisieron ser. La habitación no es gran cosa, y ni siquiera puedo presumir de que esté limpia y aseada, que grandes manchas ocupan las paredes y, según sea la mirada del que la habitación disfruta, pueden ser motivo de rechazo o regocijo pero, eso sí, tiene una cualidad no compartida ni por el hotel de más renombre del mundo: se multiplica a sí misma cuando el inquilino lo merece y si, por alguna razón que desconozco, decide quedarse para siempre. Esto ha ocurrido en muy pocas ocasiones, es verdad, pero cuando ocurre, es ciertamente memorable.

A día de hoy, hoy inclusive(1), son tres las veces que la habitación decidió clonarse. En la habitación uno, llamada por su inquilino "My mind", vive un hombre con gafillas a lo John Lennon que, agradecido por el amable trato que siempre se le dispensó aquí, escribió una cancioncilla, There's a place, en la que con inolvidables juegos de voces contaba que había un lugar al que podía ir cuando se sentía un poco depre; lo bueno que tiene este tipo con gafillas a lo John Lennon es que, además, se llama John Lennon.

La segunda vez que la habitación se repitió a sí misma, fue para dar cobijo a una extraña y adorable pareja de entes que, inexplicablemente, me adoran, un caso único en la historia de las relaciones casero-inquilino. La habitación se llama, además de dos, "I'm doing the best that I can", y sus simpáticos habitantes, Lettuce LaBelle y Borxius LeBoll y yo les quiero un poquito más aún de lo que ellos me quieren a mí.

Pero lo más curioso es lo de la habitación tres. Ésta se clonó por su cuenta, sin tener para nada en cuenta la opinión del inquilino, inquilina en este caso que, simplemente, lo dejó estar. Fíjate. Ella. como tantos otros, pasó una noche ante mi puerta con sus andares de pantera, vio dentro una luz y entró para descansar unos días. A mi habitación le gustó tanto su ocupante, su olor verdadero, su melenita corta y sus pechos redondos y rotundos, que sin esperar más se clonó, dando por supuesto que ante una muestra así de amor ella sucumbiría y se quedaría para siempre. Su habitación es desgarrada, como la voz de Janis Joplin, y se llama, además de tres, Piece of my heart. Y ella, la mujer que me sostiene vivo, decidió quedarse.

Hoy, se da que esa habitación es la que me acoge a mí también. Ella se hizo a un lado y me dijo: hay sitio para los dos, y no me lo pensé dos veces y entré. Y me quedé. Y vivo hoy en una charca, al lado de una rana, junto a su inmensa sonrisa y bajo el signo del destino. No podía ser de otra forma.

Es un post nada enloquecido y un poco cursi de fin de semana.

Es volver a darme cuenta, impotente al escribir estas líneas, que te quiero mucho más de lo que soy capaz de expresar.

Un día, uno de estos días, voy a aprender a decírtelo.

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(1)"A día de hoy" y "hoy inclusive" son, probablemente, las dos expresiones más vomitivas que podían habérseme ocurrido.

Y mientras todo esto sucede, anda, pincha en los anuncios Google, a ver si consigo reunir un par de dólares antes de que acabe el mes.
¿Qué te cuesta?
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