atrapado en mobile con el muermo de memphis otra vez (cover literaria)

Stuck inside of Moile with the Memphis Blues again (Dylan musical cover)

Sencillamente, adoro esta canción. Es la típica canción dylaniana a la que no me puedo resistir. Cuando haces este tipo de canciones entras en un mundo diferente. En el que las palabras y la forma en que las dices cuentan mucho. En este tema tenía intención de que me echara una mano Fantasma Paraíso, mi querido Fants, pero está de vacaciones, muy liado, o hasta los huevos de mí, así que nada, ahí está sin su concurso. La canción la he acortado en 3 estrofas (la he dejado en 6 y solo, cuando el original tiene 9) y aun así se hace larga que te cagas. Además, sigo desde antes de Navidad con la garganta como una alpargata y apenas puedo cantar (se me ha escapado alguna tos sin borrar). La he puesto con otras versiones de Dylan que he ido subiendo y me he dado cuenta de una cosa: es la primera de Dylan para la que escojo, como modelo de partida, la propia versión de Dylan no como en las otras canciones. Y es que Dylan es un gran compositor que como intérprete, a veces, flojea, si somos justos, aunque su talento poético y musical es tan gigantesco que nadie le va a tener en cuenta que no sepa cantar. Bueno, ahí está, para que su sonido vaquero os acompañe en este viaje literario por la canción, acompañada por, ya lo he dicho, otras tres para el camino. ¡Buen viaje!

(... y la literaria)
Abelardo, el trapero, tan extraño y tan digno, empuja el carrito robado del súper, con todo lo que posee en el mundo dentro de él; camina en círculos de un lado a otro de la manzana dejando que pase la semana. El domingo se pondrá a la puerta de la iglesia, de cuyos fieles obtiene el grueso –llamémosle así- de sus ingresos semanales. A veces la gente se pone pelmaza y se acerca condescendiente a hablar con él, y él te deja que hagas como que te importa porque, al final, te sacará un bocadillo en el bar, si es que le dejan entrar. El último solidario de pacotilla que se acercó a él fui yo. Le pregunté que de qué iba, como si fuéramos colegas, aun sabiendo que no me iba a contestar. Es curioso, pero lo cierto es que nos acercamos a él para que la gente nos vea y comente luego cosas guays: Fulano es un tío solidario, o Mengano es tolerante, o Zutano es un hombre íntegro. Y entonces, si eres Fulano, Mengano u Zutano, las señoras te tratan con amabilidad, los niños te sonríen y los hombres te invitan a cerveza y es posible que se cree en ti la ilusión de que eres feliz. Lo cierto es que es primitivo, banal. Te están sujetando con grilletes de seda, y las paredes están acolchadas y no te viola un preso con sida, pero, en el fondo de tu corazón, sabes con certeza que estás irremisiblemente atrapado en este pozo negro.

Pareciera que Abelardo ha leído a Shakespeare, de lo digno que es su porte. Parece talmente Shakespeare, él mismo, profesando a los gatos en el callejón, con esos extravagantes zapatos puntiagudos y sus campanas doradas colgando de los adornos militares de su casaca y sus ademanes anticuados y tan afectados. Mona, la chica francesa de la que me he encaprichado, y que presume de conocerme bien, está hablando con él ahora, Y querría enviarle un mensaje mentalmente para que le diga cosas buenas de mí: que soy dulce, inteligente, sensible, fuerte o que me cuelga medio metro, lo que sea que haga que esta demonia de tetitas redondas y pequeñas y culo plácido quiera acostarse conmigo. Y si no puedo sugerirle eso con mi poder mental, que va a ser que no, a ver si pilla mi cara de desesperación para que, al menos, no se vaya de la lengua, y no le cuente lo capullo que soy, porque seguro que Abelardo sabe que soy un jodido farsante. Pero mis mensajes no llegan: es como si hubieran robado la oficina de correos y los buzones estuvieran cerrados. No hay forma de que este vagabundo infecto me salve el pellejo. ¡Oh, dios mío!, ¿es esto realmente el final? Estoy atrapado en Mobile, con el Muermo de Memphis otra vez.

El otro día, fijaos cómo están las cosas, Mona trató de decirme que permaneciera lejos de la vía del tren. Me dijo que todos los ferroviarios son mala gente y que no me acercara a ellos. Los hombres, al menos los que son como yo, somos patéticos. Ahí está esta chica francesa de culito respingón diciendo gilipolleces como castillos y yo, que soy plenamente consciente de la necedad de su pensamiento enajenado, me quedo sonriendo y asintiendo, porque, aunque sea tonta, quiero saber lo que siente cuando te atrapa entre sus piernas, suaves, blancas y confortables. Ella seguía con su ensoñación mema sobre los ferroviarios, diciendo que eran malvados y que se beben tu sangre como si fuera vino. Como no sabía qué coño de cara poner ante tamaña majadería, le dije, "Vaya, no lo sabía, pero, mira, yo sólo he conocido a uno y el muy cabrón, como no quería ser como todo el mundo, se fumó mis párpados y me pegó un puñetazo en mi cigarrillo". Tenías que haber visto su cara. Un poema. Como nunca había oído un disparate semejante, le parecí supercool y me abrió las sábanas y en ellas me acogió lascivamente y lo que bajo esas sábanas hicimos no es noticia que haya de dar en público. Ahora estoy con el Muermo de Memphis en todo lo alto.

Así que, impidiéndome el muermo dar publicidad a tan grande conquista, se lo conté al cura, en confesión. Me dio la impresión de que mientras se lo contaba, el tipo se la meneaba, así que me explayé en detalles, no porque me gustase que ver cómo el ímpetu le hacía vibrar el alzacuellos, sino porque, ¿para qué sirve tirarse a una francesa si luego no lo puedes contar? Al acabar la misa, me quedé por la iglesia, porque quería ver al cura, porque en el confesionario no se le ve la cara y quería vérsela. El tipo parecía desconcertado cuando me acerqué y le pregunté que por qué se vestía con veinte kilos de titulares grapados a su pecho. Me maldijo con palabras que hasta a mí, un jipi desfasado, me escandalizaron, y entonces le susurré: "No puedes ocultarlo, macho, ya ves, eres igualito que yo, así que, espero que estés satisfecho". El tipo de gracia que no hay que intentar con los jesuitas, porque carecen de la humildad necesaria para entrar en este mundo sublime. Dios mío, dios mío, ¿es esto realmente mi vida? ¿Estar colgado en Mobile, con el Muermo de Memphis otra vez?

Fui a ver a Geronimus, el indio, el hechicero, a ver si me quitaba este puto Muermo de la cabeza. Geronimus aún practica remedios ancestrales, como la danza de la lluvia y cosas así. Eso y la farlopa, los blue minnies, el caballo y la maría. Un camello en toda regla, el muy capullo. El hombre de la lluvia, que así se hace llamar, me dijo que me proporcionaría dos curas y me dijo: "Si estás de acuerdo, salta dentro". Menudo soy: claro que salté y me dejé adormilar por los remansos sugeridos por su música tribal, tan enrollada.
La primera cura era con medicina de Texas; Bourbon seco, un poco de blue-grass y un inglés apenas reconocible que me dejaron medio tirado. La otra cura era sólo ginebra de ferrocarril. De la que tanto temía Mona. Se supone que era una u otra, pero ya me conoces, ¿no? Pasé de las instrucciones y, como un tonto, las mezclé. Me cogí tal colocón, que ahora todo el mundo me parece feo, extremadamente feo. Mona, tú incluida, eres un puto monstruo. Y lo peor es que no tengo noción del tiempo. Es por eso que he obrado con semejante rapidez, Mona, no ha sido un gatillazo, sino culpa de las medicinas que tendrían que curarme el Muermo de Memphis.

Mira, Mona. Los ladrillos levantan Grand Street y sujetan el contrapunto vertical al aplanamiento de Mobile. A estos ladrillos altivos es a los que tratan de escalar esos locos de mirada de neón que son los yuppies de Mobile. Encajan allí perfectamente, sus almas son tan cuadradas como los mismos ladrillos, pero carecen de su solidez. Pero si miras el conjunto, todo parece tan en su sitio que dudo de que el Muermo me pueda estar rondando. Me siento aquí con paciencia, a cien metros de altura sobre la calle y todo el mundo parece imbécil desde aquí. Antes de que todo termine, ¿sabes? Me gustaría saber si es este el precio que hay que pagar para no pasar por todo esto dos veces.
¡Oh, dios mío… oh, mamá! , ¿es esto realmente el final? Un salto al vacío sobre la calle principal de este pozo negro.
Ojalá caiga sobre un Cadillac.
Voy…

...

¡!